| ||||
Doom 3 : остаться в живых!
Капли воды выстукивают нервы. Призрачный свет догорающих ламп, ржавчина разрывает металл стен, вопль терзаемого на части тела, разум которого давно угас. Кровью забрызган даже потолок, жизнь ушла, а на чужой планете души не найдут пристанища. Вспышка слева, и вновь этот чёрный взгляд из изумрудного огня пожирает ваш разум. Гортанное шипение означает лишь одно - вы мясо, еда, фуршет для потусторонних, мира чужого и алчущего вашей плоти здесь и сейчас. Всего два прыжка отделяют сгнившие мышцы и янтарные червивые зубы от места, которое сейчас станет вашей могилой. Столь же старый, сколь ностальгический, дуплет свинцовых аргументов, быть может, положит конец этому кошмару, возможно, размажет чёрные помыслы по осыпавшейся штукатурке, но через минуту он опять проснётся, и эти чёрные глаза ожившего трупа с ненавистью глянут в бликующий оскал вашего противогаза. Nightmare.
Отправьте в последний полёт свой малохольный ноутбук. Вслед за ним в водопаде осколков из окна улетит ваш громадный, блестящий неоном, шумный и такой же быстрый и бесполезный, как стояночный тормоз, настольный компьютер. Оставьте "наладонник". Он тоже не справится с выводом сумасшедшей графики, но, по крайней мере, КПК - это всё, что осталось между вами и ними. Между вами и тем миром, в котором правят пожирающие плоть орды зомби, демонов и другой кошмарной нечисти, сквозь которую счастливчики будут продираться сутки, а те, кому повезёт меньше, изгниют в вечной тьме... История не запомнит их имена. Здесь не крадутся вдоль стен с удавкой, и тут не в почёте монтировки - лишь с голыми руками да лопнувшими от непомерной злобы за такую подставу сосудами в глазах, фонариком, с бензопилой, двумя стволами и авиационной пушкой наперевес, с очень большой и очень зелёной дурой, прямиком через разрываемую в хлам плоть пройдут те, кого закинуло на Марс много лет назад, и кто непомерно по этой планете соскучился. Джон вбил очередной гвоздь в планку мучительно деградировавшего под гнётом кровосмешения жанра. Он вернулся. Настало, наконец, время истинной, ржавой "Дружбы", провалявшейся все эти годы в тайниках души. На Марсе бензопилы не нужны - служба доставки заказывала вместо них партию отбойных молотков, и как же вам повезло, что поставщик не получил товар обратно. Ударную дозу озверина в кровь. Никаких читов - доктор сказал в Ад, значит в Ад.
